Eulália em Brasília

Bolonistas e o Fado...

 

 

Eulália, sempre ela. Linda. Aquele sorriso de quarteirão todo. Todas as janelas abertas para ela. Como o sol. E como a chuva. Vestia a camisa da Lusa, a nossa Portuguesa de Desportos. No verso, a dez. A dez de Enéas. O genial. A dez de Dener, o imponderável. Ela cantarolava o gol de Dener contra a Inter de Limeira. Canindé em extremos. Um golaço. De placa.

 

Ao fundo, o Zecão não teve dúvidas. Na pequena radiola eletrônica colocou um bom som, Cesária Évora. Coisas de Cabo Verde. Lembranças de nossa alma lusa. Tintim por tintim. O Renato, entusiasmo puro, arrumava o telão e prometia áudio de espetáculo. O Franklin arrumava mesas, cadeiras, garrafas na geladeira. Hoje é dia Internacional de Torcer pela Portuguesa de Desportos. Data inesquecível para todos os bolonistas do globo.

 

Deco, impossível, declamava Camões. Decorados, verso a verso. Intercalava com poetas africanos, que só ele conhecia. E fechou, com lágrimas: “Não há alma sem aqueles para repartir”. Ogro, visivelmente eufórico, vestia a camisa um da Lusa: Tiago. O Rogério Ceni do Canindé. Estátua. Divindade. A primeira bagaceira acabou. Em pouco tempo. O dia prometia.

 

Juliano, faceiro, lépido, separou recortes de jornal. Contavam as agruras da Lusa. E as glórias. Todos recordavam do time de Candinho, com Zé Maria, Zé Roberto, César, Émerson, Fabri. Mas hoje, hoje era outro dia. A Lusa voltaria para a primeira divisão do Nacional. Era dia de festa.

 

Verdade que Curitiba queria atrapalhar as comemorações. Para o Coxa, a vitória valia o título da Segundona. Mas os anjos, os deuses dos Estádios, a bola e a alma já tinham escolhido lado: Hoje somos rubro-verdes. O sorriso na cara do Massoneto era revelador: A segunda garrafa de bagaceira. O Pança puxou o vira. O bar todo no bate o pé. “Lusa!!!”.

 

Um dia disseram que a Portuguesa deveria mudar de nome. Há tolos no mundo. Mudar o mais belo nome de time de futebol? Um time que se pronuncia no feminino, pronto para ser idolatrado, apaixonado, amado. A Portuguesa. De Desportos. Caubói lembrou o avô, torcedor emérito da Lusa. Impossível conter as poucas chances de sobriedade do local. Agora era a hora.

 

Apito. Bola em jogo. Toca o celular, da Líbia. “Galera, e aí? Quanto está o jogo?”. “Pedrão, é o Amaral. O jogo começou agora. Mas já ganhamos.”. Fato incontroverso. Mais uma vez.

 

13.11.2007

 

 

Aos Diletos de Todo o Mundo.

 

 

Bolonistas que sabem reconhecer o óbvio...

 

Em especial: Deco, Ogro. Juliano.

 

Marco Antônio, Leonel e Daniella.

 

E os leitores diletos: Tati Arima, Kika, Rubens e o Conrado.

 

 

Conheço alguns que odeiam. Outros que todos os dias visitam nosso diário, com um único objetivo: “Quando é que o Amaral vai escrever sobre o Quinto Caneco?”. Não é imodéstia. Mas todos reconhecem o chato. O chato que até nas derrotas é chato. O insuportável. As frases arrogantes. Aquele jeito obsessivo de gamar as três cores da mais bonita camisa do universo. Pois bem, uma semana se passou. A ressaca ainda não passou. Mas, chegou a hora. Agüentem.

 

Estava em Itacaré, na Bahia. Linda a praia. Os bolonistas Daniel, vulgo José Carlos, e o Renato, vulgo Renato mesmo, estavam na lida também. No telão, adivinhem: Flamengo e Corinthians. Ok, entendo que este é o tipo de jogo que deve ser televisionado mesmo. As maiores torcidas do país e aquele discurso moralista de sempre. Mas uma pequena traição na escala dos narradores já denunciava onde seria a festa. Enquanto o “jogo da noite” era narrado pelo Bolacha, o Luciano do Valle e seus incansáveis erros ao nomear os jogadores, o jogo da festa, da euforia, da multidão do maior público do Campeonato Nacional, das três cores mais bonitas do globo e do melhor goleiro do universo era narrado pelo mítico Silvio Luís. Sim, “olho no lance”.

 

E foi assim. Enquanto a penúria do jogo oficial transcorria, com um dos times disputando o troféu de vice campeão e o outro com o rabo entre as pernas, nuances da festa. O Cícero Pompeu lotado. As bandeiras das três cores mais vibrantes da galáxia. E o gosto, o doce gosto do absoluto: “Cinco Vezes.” Mais ninguém.

 

Daniel e Renato se esfolavam. Com ironias típicas dos jogos ordinários. Deliciosas ironias. O futebol é mais futebol nesses jogos ordinários. Confesso que constatei que o futebol é sim muito mais que a camisa que se veste. É aquele trem. Aquela coisa. Aquela devoção pagã. E o Timão vai nas sombras. O Mengão na gostosa euforia da recuperação. Enquanto isso, Hernanes, o nosso volante, coloca pingos nos is: “É do São Paaaaaaaaaaaaaaulo!!!”. Golaço. De fora da área. Arrepio. Depois de sei lá quantas rodadas finalmente o grito oficial: “É campeão!”. É desgastante comemorar durante dez rodadas o título sem ter o carimbo derradeiro. Desgastantemente saboroso.

 

E Miranda fez o segundo. O telão já denunciava tudo. “Depois do jogo no Maracanã vamos direto para o Morumbi”. Era no Jardim Leonor que se daria a maior festa. Enfim o quinto caneco para o Dileto. E ainda teve Dagoberto.

 

Todos sabem que o Flamengo é cinco vezes campeão tupiniquim. Até as paredes da CBF. Mas o que isso importa? Podem gritar, obliterar, enfurecer. Mas, o magistral, o colosso, o instransponível atende em outro local: Cinco vezes Campeão Nacional. Três vezes Campeão Continental. Três vezes Campeão do Mundo. Esses números tão notáveis só cabem em uma bandeira, de três cores: Vermelha, Preta e Branca.

 

Vou voltar para a ressaca. Que ainda faltam quatro jogos...

 

07.11.2007