Uma camisa listrada

Bolonistas, muito tempo sem escrever e saiu esta bobeira aí....

 

 

 

Um plano infalível. Combinaram tudo. Todos os pontos. Fulano entraria por uma porta no beco. Beco escuro, deserto, solitário. Beltrano esperaria no carro. Ciclano levaria a sacola. Tudo acertado, ensaiado e em exatos trinta minutos tudo estaria resolvido. Joalheria furtada e os três bem mais ricos e tranqüilos.

 

O grande dia. Evidente, uma ansiedade atroz os acompanhou. Um deles gaguejou ferozmente no almoço, tomado de um alvoroço na alma. Tinham planos: Aruba. E passagens compradas no cartão de crédito. A ante sala da felicidade, aqueles minutos que antecediam a ação.

 

Caminhando para a furgoneta, especialmente locada em nome de um quarto desavisado que ficaria com toda a culpa, em caso de meleca, um deles cravou os olhos nos jornais pendurados na banca de jornal. Pânico. A loja ficava nas cercanias do Municipal...

 

Era a final do torneio local. Um contingente absurdo de pessoas se locomovendo para o estádio. As ruas todas tomadas de carros enfileirados, estacionados em fila dupla. O plano infalível tinha um defeito. A data escolhida era a final do campeonato mais disputado dos últimos treze anos.

 

Tudo ruiu. Um castelo de cartas. Uma roda de dominós. No beco, carros estacionados e vendedores de sanduíches de pernil. Na frente da portinhola da loja de jóias um vendedor de camisetas utilizava a tramela como ponta de um varal, que servia de mostruário.

 

Beltrano sentira um ódio terrível. Várias temeridades passaram por sua mente insana e desqualificada. Fulano chorava lágrimas espessas, pensando na fatura do cartão de crédito. E Ciclano, ninguém nunca mais viu. Sumiu na multidão que subia pelo portão principal. Dizem, mas eu não acredito, que na comemoração do título se esbaldou e acordou com ressaca, na casa de uma viúva que era dona de uma loja de jóias.

 

31.01.2008

Momentos bolônicos

Três bolonistas, três fãs e um primo. Um sábado, um tempo meio nublado, uma piscina e um jogo. Master. Lá pras tantas, um bolonista, antropólogo, escritor, DJ e produtor, o único nascido em Brasília, e há várias rodadas parado em "artes", se vê diante da singela pergunta: "Qual o primeiro nome do arquiteto Niemeyer que fez o projeto de Brasília?". Fácil, elementar. Mas não para o nosso glorioso bolonista. A indignação dos demais jogadores foi tamanha, que, excepcionalmente, foram concedidos 10 minutos para ser dada a resposta. Em vão. O bolonista ainda ensaiou um "João", mas desistiu. Vale o registro.

Que venham os canecos

 

Bolonistas, um excepcional 2008 começa...

 

 

Sim. Acabou. O ano acabou.

 

Relevo? De destaque?

 

Poxa... ano assim, ímpar, eu nunca sei.

 

O caneco mais óbvio do mundo, né? Depois daquele jogo contra o Botafogo.

 

Fácil. E o Miranda...

 

Dizem que sim, que foi a melhor campanha. A torcida gostou. Lotou o Maraca, bonito.

 

Evidente. Bom para sarro. Ninguém ia acreditar. Mas foi merecido. Bem feito.

 

A CPMF? Sim, pode ser. Mas prefiro o aumento do IDH. Pouco, mas é sal.

 

Não. Dinheiro curto e poucas chances.

 

Os planos existem. Tipo, reunião semestral no planalto, com churrasco na laje.

 

Verdade, o cara tá na Líbia. Pelo jeito, gosta.

 

Sumiu. Ganhou na loteria.

 

Virou ministro, você não sabe?

 

Sim, ele tá bem. Namorando. Virou parente.

 

Família. Parece que se visitam sem telefonar avisando. E vai bem, riso fácil. O time ajuda.

 

Acabrunhado... o time dele é muito ruim apesar da torcida fanática.

 

Vai bem. Deve casar, juntar trapo, morar junto. Tá feliz, apesar do time...

 

Virou dono de banco, imagina.

 

Muita saudade. De todos.

 

Mando. E dou o telefone sim, o cara faz um puta som legal. Astral.

 

Opa! Parece que sim. Tá tão feliz que parece Romário na grande área.

 

Falou. É isso aí.

 

Bom ano. Um ano ótimo.

 

Vamos combinar. E escreva. Todos gostam das visitas.

 

Abraço.